Confusiones

Cojones (por Arturo Pérez Reverte)

2009-12-21T08:24:00.000-08:00

Ahora me explico las quejas de los extranjeros por sus dificultades con nuestras acepciones. Un ejemplo de la riqueza del lenguaje castellano es el número y acepciones de una simples palabra, como puede ser la muy conocida y frecuentemente utilizada referencia a los atributos masculinos, "cojones".

Si va acompañada de un numeral, tiene significados distintos según el número utilizado. Así, "uno" significa "caro o costoso" (valía un cojón), "dos" significa "valentía" (tenía dos cojones), "tres" significa "desprecio" (me importa tres cojones), un número muy grande más "par" significa "dificultad" (lograrlo me costó mil pares de cojones).

El verbo cambia el significado. "Tener" indica "valentía" (aquella persona tiene cojones), aunque con signos exclamativos puede significar "sorpresa" (¡tiene cojones!); "poner" expresa un reto, especialmente si se ponen en algunos lugares (puso los cojones encima de la mesa).

También se los utiliza para apostar (me corto los cojones), o para amenazar (te corto los cojones). El tiempo del verbo utilizado cambia el significado de la frase. Así, el presente indica "molestia o hastío" (me toca los cojones), el reflexivo significa "vagancia" (se tocaba los cojones), pero el imperativo significa "sorpresa" (¡tócate los cojones!). Los prefijos y sufijos modulan su significado: "a-" expresa "miedo" (acojonado), "des-" significa "cansancio o risa" (descojonado), "-udo" indica "perfección" (cojonudo), y "-azo" se refiere a la "indolencia o abulia" (cojonazo).

Las preposiciones matizan la expresión. "De" significa "éxito" (me salió de cojones)" o "cantidad" (hacía un frío de cojones), "por" expresa "voluntariedad" (lo haré por cojones), "hasta" expresa "límite de aguante" (estoy hasta los cojones), "con" indica "valor" (era un hombre con cojones) y "sin", "cobardía" (era un hombre sin cojones).

Es distinto el color, la forma, la simple tersura o el tamaño. El color violeta expresa "frío" (se me quedaron los cojones morados), la forma, "cansancio" (tenía los cojones cuadrados), pero el desgaste implica "experiencia" (tenía los cojones pelados de tanto repetirlo).

Es importante el tamaño y la posición (tiene dos cojones grandes y bien plantados); sin embargo hay tamaño máximo (tiene los cojones como los del caballo de Espartero) que no puede superarse, porque entonces indica "torpeza o vagancia" (le cuelgan, se los pisa, se sienta sobre ellos, e incluso necesita una carretilla para llevarlos).

La interjección "¡cojones!" significa "sorpresa", y cuando uno se halla perplejo los solicita (manda cojones). En ese lugar reside la voluntad y de allí surgen las órdenes (me sale de los cojones).

En resumen, será difícil encontrar una palabra, en castellano o en otros idiomas, con mayor número de acepciones.

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Es evidente lo mucho que me gusta este autor, y cualquiera que lea la entrada descubrirá por qué. El dominio que tiene este hombre del lenguaje y lo poco que le importa (podríamos decir que le importa tres cojones, en sus propias palabras) ser intransigente, le convierten en un auténtico dios dentro de la literatura castiza.

This is Halloween!

2009-10-31T12:56:00.000-07:00

Boys and Girls of ever age
wouldn't you like to see something strange
come with us and you will see
this our town of halloween

This is Halloween, this is Halloween
pumkins scream in the dead of night
This is Halloween, this is Halloween
everybody make a scene
trick or treat til the neighbors are gonna die of fright

In this town everybody scream
in our town of Halloween
I am the one hidding under your bed
teeth round sharp and eyes glowing red
I am the one hiding under your stairs
fingers like snakes with spiders in my hair
This is Halloween, this is Halloween
Halloween, Halloween, Halloween, Halloween

In this town, we call home,
everybody hail to the pumpkin song
In this town, don't we love it now
everybody's waiting for the next suprise

Round the corner land, hiding in the crash can
somethings waiting and it'll pounce, and howl
you'll scream!
This is Halloween, Red and black, and spider green
Aren't you scared and that's just why
say it once say it twice
take the chance to roll the dice
ride with the moon in the dead of night
Everybody scream, everybody scream
in our town of halloween

I am the clown with the tear away face
feer of the flash and gobble and trace
I am the who when you call who's there
I am the wind blowing through your hair
I am the shadow of the moon at night
Filling your dreams to the brim of fright

This is Halloween, this is Halloween,
Halloween, Halloween, Halloween, Halloween
Halloween, Hallowenn,
Tender lovelings everywhere
lifes no fun without a good scaret
hats our job, but we're not meanin our town of Hallowenn

In this town, don't we love it now
everyones waiting for the next suprise
Skeloton Jack might catch you in the back
and scream like a banshiee that will
make you jump out of your skin

This is Halloween, and everybody scream
Won't you please make way for a very special guy
Skeloton Jack is king of the pumpkin patch,
everyone hail to the pumpkin king,
This is Halloween, this is Halloween
Halloween, Halloween, Halloween, Halloween
In our town, we call home
everyone hails to the pumpkin song
Lalalalalalalalalalalalala
Hail!

http://www.dailymotion.com/video/xin8i_this-is-halloween-marilyn-manson_fun

Hamlet. Act III, scene I

2009-07-24T01:51:00.000-07:00

The best known soliloquy from one of the greatest tragedies in the history of literature...

HAMLET, III.i

To be, or not to be : that is the question:
whether 'tis nobler in the mind to suffer
the slings and arrows of outrageous fortune,
or to take arms against a sea of troubles,
and by opposing end them? To die: to sleep;
No more; and by a sleep to say we end
the heart-ache and the thousand natural shocks
that flesh is heir to, 'tis a consummation
devoutly to be wish'd. To die, to sleep;
to sleep: perchance to dream: ay, there's the rub;
for in that sleep of death what dreams may come
when we have shuffled off this mortal coil,
must give us pause: there's the respect
that makes calamity of so long life;
for who would bear the whips and scorns of time,
the oppressor's wrong, the proud man's contumely,
the pangs of despised love, the law's delay,
the insolence of office and the spurns
that patient merit of the unworthy takes,
when he himself might his quietus make
with a bare bodkin? who would fardels bear,
to grunt and sweat under a weary life,
but that the dread of something after death,
the undiscover'd country from whose bourn
no traveller returns, puzzles the will
and makes us rather bear those ills we have
than fly to others that we know not of?
Thus conscience does make cowards of us all;
and thus the native hue of resolution
is sicklied o'er with the pale cast of thought,
and enterprises of great pith and moment
with this regard their currents turn awry,
and lose the name of action.--Soft you now!
The fair Ophelia! Nymph, in thy orisons
be all my sins remember'd.

Permitidme tutearos, imbéciles

2009-06-28T01:42:00.000-07:00

Este artículo de Arturo Pérez Reverte lo vi ayer en el blog de una amiga y no he podido resistirme a publicarlo aquí. Rediós, es que me encanta...

Permitidme tutearos, imbéciles

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.

Buitres de la sociedad

2009-04-26T09:33:00.000-07:00

Kevin Carter fue un fotógrafo sin mucho éxito profesional. Después de ser rechazado en varios periódicos, viajó a África a denunciar el hambre en el mundo. Sin embargo, ninguna de sus fotografías era aceptada. Una tarde, volviendo a su hotel, vio en una aldea a una niña desnutrida, agonizante, y la fotografió. Cerca de la niña estaba su madre, muerta, y al lado un buitre expectante. Después de hacer varias fotografías, Carter abandonó el lugar.

Una de esas fotografías fue portada del “New York Times”, y el periódico le contrató. Un mes más tarde, en 1994, Carter ganó el Pulitzer. Dos meses después, se suicidó.

Pero, ¿por qué se suicidó Carter? ¿Por qué no ayudó a la niña? ¿Y por qué le dieron el Pulitzer?

La respuesta a la primera pregunta quizás sea relativamente sencilla. Probablemente, Carter se suicidase porque no pudo soportar el peso de no haber ayudado a la niña, porque su conciencia no pudo perdonarle su error.

Y eso nos lleva a la segunda pregunta. Carter no ayudó a la niña porque no supo mirar por los demás. Porque prefirió conseguir una instantánea de la muerte de esa niña que salvar su vida. O quizás fuese por otra razón. Quizá Carter había pensado que la muerte de esa niña involucraría más al mundo en la lucha contra el hambre, que la muerte de una sola niña podría cambiar las cosas. Pero si creyó esto, se equivocó. La muerte de una niña no pudo cambiar una sociedad materialista, hipócrita y egocéntrica. Probablemente, la fotografía arrancó lágrimas de muchos ojos; posiblemente, despertó la indignación de otros. Pero eso fue todo. No hubo grandes movilizaciones, ni se desató una lucha masiva contra el hambre. Nada.

Y sin embargo, Carter ganó el Pulitzer. ¿Por qué? ¿Era tan buena su fotografía? ¿Merecía realmente el Pulitzer? Probablemente hubiese fotografías mejores, con mayor calidad técnica. Pero en la fotografía de Carter no importaba el encuadre, el punto de vista o la iluminación. No importaban estas características técnicas. Lo que realmente era trascendente, era la carga emocional que conllevaba la instantánea. Importaba la denuncia del hambre, la cruda representación de la realidad. Importaban, en fin, todos los actos que conllevasen que una muerte como la de esa niña se evitase. Importaba que esa fotografía consiguiese que hubiera personas (aunque solo fuese una) que reflexionasen sobre la muerte de esa niña e intentasen que no volviera a suceder algo así. Por eso Carter ganó el Pulitzer. Porque no importaba la fotografía. Importaba la realidad. Una realidad que todavía hoy sigue latente en nuestra sociedad, a pesar de que muchos se niegan a reconocerla.

El Infierno Gélido...

2009-04-19T03:22:00.000-07:00

Hola a todos de nuevo, hemos tenido algunos problemas entre nosotros para ponernos de acuerdo de actualizar el blog, de todos modos os traigo en esta ocasión más poesía de Spartan George, yo no publico algo mio porque esta en papel y me da palo copiarlo XD

En fin espero que disfrutéis tanto de esta poesía como yo.

EL INFIERNO GÉLIDO

Nueve de la mañana,

el aire está helado.

Los jóvenes se acercan

al edificio más odiado.

La clase comienza,

el maestro ya entra.

Se inicia la lección,

los suspensos acechan.

El profesor en la pizarra

explica con calma.

Fuera en el alba

el viento enseña sus garras.

Llega un descanso,

nadie se mueve.

La ventisca ruge,

se acerca la nieve.

El aire es asfixiante

cuando entra el maestro.

Se asemeja a un rey distante

buscando su cetro.

El profesor abre las ventanas

con calma y paciencia.

Se sienta en su cátedra

con benevolencia.

Los alumnos ateridos

se encierran en sus abrigos.

El profesor sonriendo

pregunta si hace frío.

La clase se ventila

con el frío de invierno.

El maestro les mira:

"bienvenidos, al gélido infierno".

By Spartan George

2009-04-01T11:52:00.000-07:00

Hola a todos, ya estoy de nuevo en el blog hace mucho que no me paso por aquí y veo que casi nada ha cambiado, pero en fin aquí algo más de literatura.

Espero que os guste, este poema pertenece a Spartan George que el pobre esta en exámenes.

Hasta luego mis espectros.

MUERTE EN LA GRAN CIUDAD

Noche cerrada cae en la ciudad,

luces fulgurantes, a toda velocidad;

máquinas bestiales, gloria de la humanidad,

transeúntes inertes, pasan sin mirar.

Salgo a la calle bajo la lluvia de abril;

la polución encerrada en la luz del candil;

piso los charcos, la tela de un mandil.
Basura e inmundicia no me dejan vivir.

Ahora camino sin rumbo,

soñador, perdido en mi mundo.

Me pierdo entre la gente y la marea,

vencido por el gran poder de las ideas.

Un segundo, otro, y otro más.
Amanece la vida en la capital.

Busco un refugio, escondido en el manglar;

no encuentro comida, ni un solo manjar.

Un borracho caído en la acera de atrás.

¿Dios está aquí? No le he visto llegar.

La muerte acecha en la esquina de un bar.

Solo hay vacío, adiós a la vida y la felicidad.

Soplos de viento rugen ahí fuera;

me sigue un adiós, ya viene a mi vera.

Aire helado arranca la vida:

trae muerte, destrucción, y ánimo suicida.

By Spartan George

Ode on a Grecian Urn (by John Keats)

2009-03-15T05:38:00.000-07:00

Buenas noches a todos.

Hoy quería ofreceros un breve poema (en realidad es uno de los cinco fragmentos que componen una oda) del señor John Keats. Os lo subo primero en inglés, y a continuación, os subo mi propia traducción. Os advierto que algún verso (el 4º y 5º, sobre todo) lo he traducido libremente. Espero que os guste.

Good night to everyone.

Today, i'm pleased to present you a short poem (in fact, is one of the five fragments who made an ode) written by John Keats. First, I'll publish it on english, and then, my own translation. Some verses (specially 4th and 5th) are a free translation. Hope you like it.

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Ode on a Grecian Urn (by John Keats)

O Attic shape! Fair attitude! with brede
Of marble men and maidens overwrought,
With forest branches and the trodden weed;
Thou, silent form, dost tease us out of thought
As doth eternity: Cold Pastoral!

When old age shall this generation waste,

Thou shalt remain, in midst of other woe

Than ours, a friend to man, to whom thou say’st,

«Beauty is truth, truth beauty,»- that is all

Ye know on earth, and all ye need to know.

Oda a una urna griega (traducción por Spartan George)

¡Oh Ática figura! ¡Oh, noble intención! Hombres
y doncellas de mármol danzan a tu alrededor,
junto a ramas muertas y maleza aplastada.
Tú, forma silenciosa, que atrapas nuestros pensamientos
en la oscura eternidad del frío pastoral.
Cuando la vejez consuma esta generación,
tú permanecerás, en medio de una nueva desgracia;
serás compañera de hombres a los que dijiste:
“La belleza es verdad, la verdad es belleza”. Eso es todo
lo que sabemos en esta tierra, y es lo único que necesitamos saber.

A los griegos muertos en las Termópilas

2009-03-11T11:14:00.000-07:00

Estos sencillos versos son mi homenaje a aquellos valientes hombres que vivieron hace más de dos milenios y de los que muy pocos se acuerdan ya. Desde el infierno, un saludo mis valientes...

A los griegos muertos en las Termópilas

Allí donde hojarasca muerta,
troncos caídos y huesos
mustios afloren de la tierra,
como raíces descarnadas
de un árbol moribundo;
allí yacen sus cuerpos.

Allí donde tumbas sin nombre
carcomidas por los avatares
del tiempo, erguidas
a pesar del desprecio
de los hombres, se levanten;
allí moran sus huesos.

Allí donde un desfiladero,
con las paredes todavía teñidas
por la vieja sangre de hombres
que combatieron con valor,
se alce entre montañas de muertos;
allí yacen sus cuerpos.

Allí donde Bóreas se detenga
rugiendo, buscando víctimas
en la tierra del desierto; allí
donde su rugido se detenga
como muestra de respeto;
allí moran sus huesos.

Allí donde una torre de escudos,
muralla contra guerreros que
tiempo ha murieron, mudo
testigo de un tiempo ya olvidado,
defienda su recuerdo;
allí, espartano, allí tu alma descansa
en la soledad del destierro.

By Spartan George
3 - 3- 09

El tiempo detenido (poesía)

2009-03-10T12:05:00.000-07:00

Hola todos, criaturas de la oscuridad... espero que los dias os sean propicios y si no tambien...
os traigo un poema realmente bueno que va sobre... bueno leedlo vosotros.
Venga salu2 a todos.

EL TIEMPO DETENIDO

Un reloj varado en la arena vieja.

Crudos inviernos sin punto final.

Secos veranos sin dulce calor.

Un bosque, un río, la bestia moribunda;

la tierra baldía que olvida sus huellas.

El mundo ahora respira tranquilo,

esconde el último vestigio y espera...

la raza inferior vuela lejos, muerta.

El antiguo enemigo ha caído ya.

Ni un soplo de vida en el mundo: silencio.

Arrastra su aguja el reloj... ya para.

By Spartan George

The Raven (by Edgar Allan Poe)

2009-03-09T11:28:00.000-07:00

Bueno, pues como ya os avisé, subo este poema de E. A. Poe en su versión original en inglés. Aprovecho también para avisaros que es posible que pronto publiquemos más textos y artículos en inglés. Solo lo digo para que lo sepáis.

En la poesía probablemente, haya partes que muchos no entendáis (que no entiendo ni yo, que me precio de tener un buen nivel de inglés), pero aún así, espero que os guste. Que conste, que la traducción que subió Raiton, a pesar de no ser la oficial, es bastante fiel al original, y os aseguro (porque yo he traducido a varios poetas ingleses) que es un trabajo muy complejo. Sin más preámbulos, os animo a leer este maravilloso poema...

Edgar Allan Poe - The Raven

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,

Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,

While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,

As of someone gently rapping, rapping at my chamber door.

"'Tis some visitor", I muttered, "tapping at my chamber door —

Only this, and nothing more."

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,

And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.

Eagerly I wished the morrow; — vainly I had sought to borrow

From my books surcease of sorrow — sorrow for the lost Lenore —

For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore —

Nameless here for evermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain

Thrilled me — filled me with fantastic terrors never felt before;

So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating,

"'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door —

Some late visitor entreating entrance at my chamber door; —

This it is, and nothing more.

"Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,

"Sir," said I, "or Madam, truly your forgiveness I implore;

But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,

And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,

That I scarce was sure I heard you" — here I opened wide the door; —

Darkness there, and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,

Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before;

But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,

And the only word there spoken was the whispered word, "Lenore?

"This I whispered and an echo murmured back the word, "Lenore!" —

Merely this, and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,

Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.

"Surely," said I, "surely that is something at my window lattice:

Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore —

Let my heart be still a moment and this mystery explore; —

'This the wind and nothing more.

"Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,

In there stepped a stately raven of the saintly days of yore;

Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;

But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door —

Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door —

Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,

By the grave and stern decorum of the countenance it wore.

"Though thy crest be shorn and shaven, thou," I said, "art sure no craven,

Ghastly grim and ancient raven wandering from the Nightly shore —

Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!"

Quoth the Raven, "Nevermore."

Much I marveled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,

Though its answer little meaning — little relevancy bore;

For we cannot help agreeing that no living human being

Ever yet was blest with seeing bird above his chamber door —

Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,

With such name as "Nevermore.

"But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only

That one word, as if his soul in that one word he did outpour.

Nothing further then he uttered — not a feather then he fluttered —

Till I scarcely more than muttered, "other friends have flown before —

On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before.

"Then the bird said, "Nevermore.

"Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,

"Doubtless," said I, "what it utters is its only stock and store,

Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster

Followed fast and followed faster till his songs one burden bore —

Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore

Of 'Never — nevermore'.

"But the Raven still beguiling all my sad soul into smiling,

Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird, and bust and door;

Then upon the velvet sinking, I betook myself to linking

Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore —

What this grim, ungainly, ghastly, gaunt and ominous bird of yore

Meant in croaking "Nevermore."

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing

To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;

This and more I sat divining, with my head at ease reclining

On the cushion's velvet lining that the lamplight gloated o'er,

But whose velvet violet lining with the lamplight gloating o'er,

She shall press, ah, nevermore!

Then methought the air grew denser, perfumed from an unseen censer

Swung by Seraphim whose footfalls tinkled on the tufted floor.

"Wretch," I cried, "thy God hath lent thee — by these angels he hath sent thee

Respite — respite and nepenthe, from thy memories of Lenore

Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!

"Quoth the Raven, "Nevermore."

"Prophet!" said I, "thing of evil! — prophet still, if bird or devil! —

Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,

Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted —

On this home by horror haunted — tell me truly, I implore —

Is there — is there balm in Gilead? — tell me — tell me, I implore!"

Quoth the Raven, "Nevermore."

"Prophet!" said I, "thing of evil — prophet still, if bird or devil!

By that Heaven that bends above us — by that God we both adore —

Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,

It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore —

Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore.

"Quoth the Raven, "Nevermore."

"Be that word our sign in parting, bird or fiend," I shrieked, upstarting —

"Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!

Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!

Leave my loneliness unbroken! — quit the bust above my door!

Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!

"Quoth the Raven, "Nevermore."

And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting

On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;

And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,

And the lamplight o'er him streaming throws his shadow on the floor;

And my soul from out that shadow that lies floating on the floor

Shall be lifted — nevermore!

"Emoraper" y la libertad de expresión

2009-03-08T04:55:00.000-07:00

Buenas noches a todos (sí, ya sé que es la una de la tarde, pero, como ya he dicho a muchos, con un sol negro alumbrando mi espíritu no puede existir el día para mí).

Escribo esta entrada indignado para haceros partícipes de una afrenta que consiste en un agravio hacia toda la raza humana. Hace tan solo unos minutos (y para desgracia mía), mi hermano me enseñaba unos vídeos en Youtube de una persona (o quizás no lo sea) que se hace llamar "emoraper". El tío, con todo el descaro del mundo, se ha atrevido a "rapear" (porque lo que hace no merece ni ese nombre) criticando a todo y a todos. Sinceramente, da pena.

El susodicho "emoraper", lo digo sin tapujos, me ha atacado los nervios. Ayer decía que mi alma estaba muerta. Pues bien, hoy mi alma se ha levantado para hacer frente a un problema que, si se propaga, se convertirá en un cáncer para toda la sociedad. Por raro que parezca, a mí me gustan tanto la música emo como el rap, y precisamente por eso escribo esta entrada. Para defender una forma de expresión que ha sido mancillada por un engreído y penoso "emoraper" que no sabe ni expresarse. Su música es patética, y de sus rimas mejor ni hablar. Esto es lo que más me molesta. Este sujeto es la clase de gente que prolifera mucho últimamente en nuestro país; pertenece a esa clase de personas que se creen que por ir criticando y haciendo daño a los demás son importantes. Pertenece a esa clase de personas a las que, si tuviese una escopeta a mano y unos cuantos cartuchos, no volveríamos a ver por aquí.

Algunos me hablarán de la libertad de expresión. Tienen toda la razón del mundo. El "emoraper" tiene todo el derecho a expresarse libremente. Pero los límites de esa libertad comienzan cuando empieza la intimidad de los demás. Esa libertad termina cuando empiezas a criticar a los demás de una forma realmente patética. Y si él tiene libertad de expresión, yo también, así que os diré lo que pienso de ese tío: me da asco. Me da asco porque la única forma que tiene de llamar la atención es despertando el odio de los demás (hasta ahora no he conocido a nadie que no le desprecie) con una música repetitiva y unas rimas baratas e insultantes. Me da asco, porque el mayor problema que tiene es, sencillamente, que él mismo no se da cuenta de lo patético que es. Me da asco, porque critica sin saber por qué, insulta sin saber a quién, desprecia sin saber cómo lo hace...

En fin, como último apunte solo quiero haceros notar lo indignante que es que un sujeto como éste haya conseguido que dediquen una entrada de un blog, aunque sea despreciándole, mientras hay millones de problemas sin resolver en esta sociedad que a nadie le importan, o aún peor, que nadie conoce... Vergonzoso...

Bueno, ya os dejo, que cada vez que pienso en el pobre despojo me deprimo, y pierdo sistemáticamente toda la poca fe que todavía tenía hacia la raza humana. Si un día me dicen que este individuo ha ganado un Grammy, me corto las venas. Eso, si no lo he hecho ya, cosa que, teniendo en cuenta cómo va el mundo, sería lo más probable...

El Cuervo. Poesía de Edgar Allan Poe

2009-03-07T05:46:00.000-08:00

Empecemos ya con poesia seria, esta es de uno de los mejores autores, Edgar Allan Poe que escribió el cuervo, poesía que me paso Spartan George y que me encanto. espero que a vosotros también os guste.

Edgar Allan Poe - El Cuervo

Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,

meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral

y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,

como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.

"Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;

sólo eso y nada más."

¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre!

Cada chispa resplandeciente dejaba un rastro espectral.

Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado calma en mis libros,

ni consuelo a la pérdida abismal

de aquella a quien los ángeles Leonor podrán llamar

y aquí nadie nombrará.

Cada crujido de las cortinas purpúreas y cetrinas

me embargaba de dañinas dudas y mi sobresalto era tal

que, para calmar mi angustia repetí con voz mustia:

"No es sino un visitante que ha llegado a mi portal;

un tardío visitante esperando en mi portal.

Sólo eso y nada más".

Mas de pronto me animé y sin vacilación hablé:

"Caballero -dije-, o señora, me tendréis que disculpar

pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido

y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal

que dudé de haberlo oído...", y abrí de golpe el portal:

sólo sombras, nada más.

La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,

y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;

pero en este silencio atroz, superior a toda voz,

sólo se oyó la palabra "Leonor", que yo me atreví a susurrar...

sí, susurré la palabra "Leonor" y un eco volvióla a nombrar.

Sólo eso y nada más.

Aunque mi alma ardía por dentro regresé a mis aposentos

pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.

"Esta vez quien sea que llama ha llamado a mi ventana;

veré pues de qué se trata, que misterio habrá detrás.

Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.

¡Es el viento y nada más!".

Mas cuando abrí la persiana se coló por la ventana,

agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.

Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento,

con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal,

en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral;

fue, posóse y nada más.

Esta negra y torva ave tocó, con su aire grave,

en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.

"Ese penacho rapado -le dije-, no te impide ser

osado, viejo cuervo desterrado de la negrura abisal;

¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?"

Dijo el cuervo: "Nunca más".

Que un ave zarrapastrosa tuviera esa voz virtuosa

sorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal,

pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido

ocasión de ver posado tal pájaro en su portal.

Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portal

que se llamara "Nunca más".

Mas el cuervo, altivo, adusto, no pronunció desde el busto,

como si en ello le fuera el alma, ni una sílaba más.

No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna

hasta que al fin musité: "Vi a otros amigos volar;

por la mañana él también, cual mis anhelos, volará".

Dijo entonces:"Nunca más".

Esta certera respuesta dejó mi alma traspuesta;

"Sin duda - dije-, repite lo que ha podido acopiar

del repertorio olvidado de algún amo desgraciado

que en su caída redujo sus canciones a un refrán:

Nunca, nunca más”.

Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi porfía

planté una silla mullida frente al ave y el portal;

y hundido en el terciopelo me afané con recelo

en descubrir qué quería la funesta ave ancestral

al repetir: "Nunca más".

Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra

al ave que ahora quemaba mi pecho con su mirar;

eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyada

sobre el cojín purpúreo que el candil hacía brillar.

¡Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar,

y ya no usará nunca más!

Luego el aire se hizo denso, como si ardiera un incienso

mecido por serafines de leve andar musical.

"¡Miserable! -me dije-. ¡Tu Dios estos ángeles dirige

hacia ti con el filtro que a Leonor te hará olvidar!

¡Bebe, bebe el dulce filtro, y a Leonor olvidarás!".

Dijo el cuervo: "Nunca más".

"¡Profeta! -grité -, ¡ser malvado, profeta eres, diablo alado!

¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad

trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,

a esta morada espectral? ¡Mas te imploro, dime ya,

dime, te imploro, si existe algún bálsamo en Galaad!"

Dijo el cuervo: "Nunca más".

"¡Profeta! -grité -, ¡ser malvado, profeta eres, diablo alado!

Por el Dios que veneramos, por el manto celestial,

dile a este desventurado si en el Edén lejano

a Leonor, ahora entre ángeles, un día podré abrazar".

Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

"¡Diablo alado, no hables más!", dije, dando un paso atrás;

¡Que la tromba te devuelva a la negrura abisal!

¡Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultraje

quiero en mi portal! ¡Deja en paz mi soledad!

¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!"

Dijo el cuervo: "Nunca más".

Y el impávido cuervo osado aún sigue, sigue posado,

en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;

y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,

cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;

y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,

no se alzará...¡nunca más!.

Alma vacía

2009-03-06T10:22:00.000-08:00

Muerte… Todo lo que me rodea es muerte. Un cielo muerto, nubes muertas, una luna y un sol muertos… Un mundo muerto. Soledad, desesperación, dolor… Pero por encima de todo, muerte y vacío. Palabras vacías. ¿Por qué? Porque no le dicen nada a nadie y, a los pocos a quienes estas inútiles palabras dicen algo, es porque ya las han escuchado alguna vez. No significan nada, no enseñan nada, no dicen nada. Están vacías. Igual que mi alma. Está muerta. Está muerta porque se derrumba moribunda, porque ya no tiene fuerzas para levantarse y volver a luchar. Está muerta porque el único vestigio de vida que todavía la alimenta son los pájaros negros que la atraviesan como sombras. Vivimos una existencia apagada, muerta, carente de todo sentido.

Y a la muerte, acompaña el odio. Hoy día, en una sociedad artificial como ésta solo queda el odio. Un odio que proviene del voraz miedo que tenemos a la muerte. A una muerte que, sin que nos hayamos dado cuenta, nos ha rodeado por todos los lados, consumiéndonos por dentro, royendo nuestras entrañas. Un odio que se ha convertido en desdén y recelo hacia, precisamente, las únicas luces que despuntan en medio de esta oscuridad. Unas luces que mueren lentamente, que se extinguen paulatinamente cuando olvido estas tristes palabras y abandono toda lucha. Y una vez que hemos asesinado esas luces, no contentos con ello, acabamos también con las luces que podrían llegar a nacer, con todos esos sueños que podrían llegar a existir y rebelarse un día contra una sociedad programada y falsa.

Y cuando todas estas luces, estos sueños, mueren, mi alma muere con ellos.

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Después de esta pequeña presentación (un poco tétrica y lúgubre, lo admito), os aclaro que el alma de este shinigami pertenece a Spartan George. Después de discutirlo largo y tendido con mi buen amigo Raiton (durante casi 5 minutos), decidió invitarme a su blog, algo que le agradezco mucho. Así que de vez en cuando me pasaré por aquí a publicar mis textos como escritor aficionado, contaros alguna noticia interesante, y, sobre todo, daros vuestra dosis de depresión diaria...

Un tétrico saludo a tod@s

Diferentes Veredicto. Cortometraje by Quixote93

2009-03-05T11:32:00.000-08:00

Uno de los artes más grandes, es sin duda, tras la pintura de los grandes, el cine.
Aquí dejo un pequeño vídeo de 10 minutos de un cortometraje titulado: "Diferentes Veredictos"
Espero os guste.

Oda a un bosque en la noche. Poema by Spartan George

2009-03-04T12:39:00.000-08:00

Llevo varios días intentando colgar algunos poemas que me gustaron mucho y que me llegaron al alma... uno de ellos (todos) estan escritos por un compañero y amigo mio: Spartan George. Para todos, os muestro el verdadero significado del arte escrito.

Esta poesia se llama: "Oda a un bosque en la noche"

Lúgubres ramas, tenebrosos ruidos;

sepulcrales imágenes, infernales aullidos;

ramas secas partidas con chasquidos,

oscuridad total invadiendo los nidos.

El caminante asustado,

buscando un abrigo.

Tu alma dolida

no encuentra el camino.

Provocativa la dríade,

en la espesura se esconde;

caen en su hechizo,

el noble, el duque y el conde.

A la orilla de una charca,

el caminante se sienta;

las piernas no le sostienen,

la muerte le acecha.

En el fondo del agua,

brilla una luz.

El hombre se acerca

besando su cruz.

Las algas le atrapan,

el agua le abraza;

el lodo del lago

sujeta su capa.

Sus latidos se apagan,

se enfría su cuerpo;

entre el lodo y el agua

yace ahora, muerto.

BY SPARTAN GEORGE.

Premonición

2009-02-23T10:40:00.000-08:00

Dos días... y la derrota es inmininente. Al fin comprendió que en la "guerra" todo vale, pero aun así, que le hayan derrotado en dos días fue lo más ridículo que le ha pasado.
Su mejor amigo, se transformó en su peor enemigo, le destruyó con sus propias armas y aun no satisfecho desmembró su cadáver.
Dos días... y la derrota fue inminente.
Nadie pudo hacer nada.
¿Sabes guardar un secreto? ¿Sabes guardar algo y jamás contarlo?
Le derrotaron con sus propias armas, mancillaron su cadáver y destrozaron su fisionomía.
Dos días... y la derrota será inminente.
Todo, cuatro palabras que no son nada.
Le destruirán, mancillarán y destrozarán su anatomía.
Al final dijo:" Cuando el metal surque los cielos, los barcos navegen bajo el agua; cuando las mujeres vistan como los hombres y... cuando el pensamiento del hombre vaya por todo el mundo a la velocidad de un parpadeo... te destruirán."
Me rindo...

Primera Interacción...

2009-02-01T02:22:00.000-08:00

No se exactamente cual ha sido el motivo por el cual he creado este blog... pero supongo que lo he hecho para compartir algunos de mis pensamientos e intimidades (ninguna) con las pocas personas que considero realmente amigos eso si no dire sus nombres por la propia privacidad. Bueno, en fin, espero que algunos de los pensamientos que pondre identifique a algunas personas... o no... pero en fin espero que esto sea un remanso de...paz.